时间在“沙沙”声里失去了锋芒。

那根乳白色的竹篾，依旧被袁茂峰那只变异的右手，僵硬地握在掌心。竹篾弯曲成的半圆，在油灯墨绿色的光晕下，泛着一层类似尸蜡的、油腻的光泽。那个弧度，完美得不像话。圆润，流畅，找不到一丝一毫的瑕疵，甚至找不出任何人类手工操作的痕迹。它就像是用圆规在空间中画出的一个几何图形，精确，冰冷，毫无生机。

但在这完美的表象之下，袁茂峰却能感知到一种令人窒息的“活”。

那不是生命的律动，而是一种更加诡异的、类似霉菌在黑暗中蔓延的“生长”。他能感觉到，竹篾内部那些金色的丝线，已经停止了之前的流动，转而进入了一种更加深沉的、类似冬眠的状态。但它们并没有沉寂。相反，它们像无数根埋入地下的、等待春雨的草根，正在积蓄着某种力量。这股力量，通过指尖那些被强行“缝合”的神经末梢，源源不断地传递过来，变成一种持续不断的、低频的震颤。

这震颤，不疼，不痒，却带着一种无法抗拒的、催眠般的魔力。它像一只无形的手，轻轻抚摸着他的神经中枢，抚平了他的焦虑，抚平了他的恐惧，甚至抚平了他残存的、关于“自我”的认知。他的思维，在这持续的、有节奏的震颤中，变得越来越迟缓，越来越粘稠，像一锅被文火慢慢熬煮的、即将凝固的胶水。

他不知道自己这样握着竹篾坐了多久。也许是一个小时，也许是整整一夜。油灯的火苗，似乎也厌倦了这无休止的守望，跳动得越来越微弱，那团墨绿色的光晕，正在一点点地被黑暗吞噬。屋子里，除了竹篾内部丝线那几乎无法察觉的、细微的摩擦声，就只剩下袁茂峰自己那缓慢得几乎停止的、类似风箱漏气的呼吸声。

就在他的意识，即将被这无边的寂静和持续的震颤彻底拖入黑暗的深渊时，一阵极其轻微的、类似指甲刮过粗陶的声响，从黑暗深处，幽幽地传来。

“滋……”

声音很轻，很慢，带着一种令人牙酸的、不规则的节奏。

袁茂峰涣散的瞳孔，极其艰难地聚焦了一下。他看见，陈老的身影，再次从那片几乎与黑暗融为一体的角落里，缓缓地显现出来。这一次，陈老手里拿着的，不是竹篾，也不是工具，而是那个粗陶的油灯盏。

他走到袁茂峰面前，停下。那两点针尖般的目光，没有看袁茂峰，也没有看他手中的竹篾，而是落在了油灯盏上。他伸出那只枯骨般的左手，用指甲尖长的食指，极其缓慢地、一圈一圈地，刮擦着灯盏粗糙的外壁。

“滋……滋……”

声音在死寂中放大，如同无数只蚂蚁，在啃噬着他的耳膜。

刮擦了许久，陈老才停下动作。他抬起油灯盏，凑到眼前，对着那团即将熄灭的、墨绿色的火苗，吹了一口气。

那不是普通的一口气。那口气，阴冷，潮湿，带着一股浓烈的、类似陈年棺木腐朽后的腥臭味。气流吹在火苗上，并没有将其吹灭，反而让那火苗猛地一窜，颜色从墨绿，瞬间变成了一种更加深邃、更加令人心悸的、近乎漆黑的“墨色”。

黑色的火苗，在灯芯上无声地跳动着。它不再发光，不再发热，反而像一个小小黑洞，贪婪地吞噬着周围仅有的一点光线。在它的照耀下，整个屋子，包括陈老的半张脸，都笼罩在一片更加深沉、更加绝望的黑暗之中。

陈老放下油灯盏，黑色的火苗在他手中，像一只被驯服的、来自地狱的宠物。他终于转过头，那两点针尖般的瞳孔，在黑色火苗的映衬下，反射不出任何光芒，只是两个深不见底的、令人眩晕的黑洞。

他的目光，缓缓地，落在了袁茂峰那只握着竹篾的右手上，落在了那个完美的、半圆形的弧度上。

没有赞叹，没有点头，甚至连一丝一毫的情绪波动都没有。那目光，就像一把冰冷的手术刀，在解剖一具毫无价值的尸体，冷静，客观，不带任何感情。

袁茂峰的心，在胸腔里，极其轻微地抽搐了一下。那是一种本能的、类似于等待宣判的恐惧。他知道，陈老的评价，将决定他接下来的命运。是继续被“改造”，还是……被彻底废弃？

陈老看了很久。久到袁茂峰觉得自己的血液都要在血管里凝固。然后，陈老缓缓地伸出手，不是去拿竹篾，而是用指甲尖长的食指，悬停在那个半圆弧度的正上方，距离竹篾表面只有一毫米的距离。

指尖没有触碰，但袁茂峰却能清晰地感觉到，一股阴冷的、带有强烈排斥力的气流，从陈老的指甲尖上，喷SCL，笼罩住了那个完美的弧度。

“弧度……”

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