那声叹息，像一根冰冷的丝线，缠住了袁茂峰的耳膜，勒进颅骨深处，久久不肯散去。

“它在睡觉。”

陈老的话，比那叹息本身更具魔力。它不再是墙上的一幅画，不再是耳边的一阵风，而是一个被钉入现实的、不容置疑的注解。袁茂峰僵立在原地，后背紧贴着冰凉的木料堆，那股从肩头掌印蔓延至全身的阴冷，此刻仿佛找到了源头，正从四面的痕迹。那些痕迹在湿漉漉的浆糊背景下若隐若现，随着浆糊的逐渐干燥，变得更加清晰，也更具诡异感。它们不像汉字，也不像图画，倒像是某种抽象的、充满力量的线条组合，仿佛在将某种无形的“东西”封印进纸人的躯壳。

这不再是简单的纸扎手艺。这是封魂，是镇魇，是用纸张和浆糊构筑的、囚禁灵魂的牢笼。

而那个酷似袁茂峰的纸人，就是这牢笼的最新、也可能是最重要的一个“囚室”。

一股寒意从脊椎骨窜起，袁茂峰的牙齿开始不受控制地打颤。他想起自己修补纸人时，指尖下那股微弱的、类似脉搏的跳动，想起那声来自纸腹的、悠长而怨毒的叹息。如果陈老是在封印，那么他刚才的“修补”，岂不是……打开了某个缝隙？惊扰了里面的“住户”？

他不敢再想下去。胃里那团被烈酒灼烧后的火球早已熄灭，只剩下一片冰冷的、翻江倒海的恶心。他想吐，却什么也吐不出来，只有一股股酸涩的胆汁涌上喉咙，又被他强行咽下。

就在这时，陈老停下了手中的动作。刷子被随意地丢在装浆糊的粗瓷碗里，发出“噗”的一声闷响。他缓缓站起身，那佝偻的背脊在油灯光晕下拉出一道巨大而扭曲的影子。他没有回头，只是朝着房间另一侧，那个堆满杂物、更加黑暗的角落，迈出了一步。

袁茂峰的心猛地一提。那个角落，他之前只匆匆瞥过一眼，似乎堆放着更多、更杂乱的东西，被更厚的帆布覆盖着，散发着比纸人区更加浓郁、也更加令人不安的气息。陈老要去那里做什么？

他不敢跟随，却又不敢不走。双腿像灌了铅，每一步都沉重无比。他只能远远地、蹑手蹑脚地跟在陈老身后，保持着一段充满敬畏和恐惧的距离。

陈老走到那堆覆盖物前，伸出枯瘦的手，抓住了帆布的一角。这一次，他没有慢慢揭开，而是猛地一掀！

“哗啦——”

帆布被掀开，激起一片更加浓厚的灰尘和霉味。袁茂峰下意识地眯起眼睛，后退了半步。等尘埃稍定，他看清了帆布下的景象，瞳孔瞬间收缩到了针尖大小。

那不是纸扎。

那是一堆……木偶。

是的，木偶。但与纸人截然不同。它们不是用纸张糊裱的，而是用实木雕刻而成。大小不一，形态各异，有的只有手掌大小，有的则接近真人高度。它们被随意地堆叠在一起，像一堆被遗弃的、残缺不全的尸体。昏暗中，木头的纹理在油灯光晕下泛着阴冷的光泽，有的深褐，有的惨白，有的甚至还带着树皮的粗糙。

最让袁茂峰头皮发麻的，是这些木偶的脸。

它们不是空白的，也不是像纸人那样用简陋的笔墨勾勒。它们的五官是雕刻出来的，刀法或粗犷，或细腻，但无一例外，都透着一股难以言喻的狰狞和痛苦。有的眼球暴突，有的嘴角咧开至耳根，露出参差不齐的木齿，有的面部则布满了深刻的、如同伤疤般的刻痕。在昏暗的光线下，这些扭曲的面孔仿佛活了过来，无数双空洞的眼睛（有的是两个深坑，有的嵌着小石子或纽扣）从阴影里盯着他，带着无尽的怨毒和诅咒。

这不是艺术品。这是刑具，是祭品，是无数被封印的痛苦灵魂的有形载体。

陈老走进这堆木偶，脚步踩在散落的木屑和灰尘上，发出细碎的“咯吱”声。他像在巡视自己的领地，又像在检阅一支沉默的军队。他的手指拂过一个个木偶的头顶、肩膀，动作不再是之前的轻柔，而是带着一种近乎粗暴的随意。偶尔，他会停下来，拿起一个木偶，翻来覆去地查看，尤其是木偶的背后。

袁茂峰的心脏狂跳起来。他看到，几乎每一个木偶的背后，都贴着一张小小的、颜色泛黄的纸条，或者一块叠成三角的、类似符咒的布片。纸条和布片上，用朱砂或者墨汁，写着一些模糊的字迹。距离太远，光线太暗，他看不清具体内容，但那形式，他认得——那是“名讳”，是“生辰粘住的飞虫，挣扎得越厉害，缠绕得越紧。他以为自己是来求救，来求学的，却不知早在冥冥之中，自己就已成了猎物。那七日的风雪，那铜壶的沸水，那碗诡异的烈酒，那只压在肩头的手掌，还有那蒙眼触摸的木料……这一切，都不是偶然，不是考验，而是一步步将他引
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